Le quantique des quantiques

Je suis dans une nuit profonde de hasbeenness.

pas moderne pour un sou, au sens contemporain du terme de l'art comptant pour pas grand chose/

Je n'écris pas "chatte", pas "queue", pas « érotique » pas « sensuel », je ne pipe mot sur aucunes bouches qui s'embouchent dans le cœur de la nuit ou sur un banc public, je nuis grave à la modernité.

L'heure est déjà passée, l'heure n'est plus qu'aux jeux de mots, qu'aux jeux de vilains. Demain.

Tant de mots à notre disposition et si peu de sens commun. Tant de mots qui n'ouvrent que des tiroirs grouillants de vers, QUOI ! de vers quelle nuit des temps interminable on se dirige. Il est urgent que l'heure sonne, que l'heure de l'homme problème s'apocalypse un bon coup. Dans le chaos de l'homme KO le poème ne se relève qu'à grand peine, il chancelle dans la nuit pleine d'étincelles.

Le boxeur sue son poème de sang à grands gargouillis par le nez et la bouche.

Je compte jusqu'à 10

1 / 2 / 3

Je ne vois qu'un grand corps malade agonisant où l'homme poème mange ses enfants ; il recrache au loin les petits os des phalanges et ça fera plus tard des feux follets, dans le cimetière des dictionnaires. Toutes les alarmes hurlent en même temps, l'homme poème arrive à grands renforts de feu, d'échelles et de lances,

mais au lieu d'éteindre l'incendie, il brûle la nuit, des enfants naissent et c'est reparti.

4 / 5 / 6

Je me tiens au-dessus de lui qui n'y croit plus, la nuit est en mode "aurore boréale", je compte, je sais qu'il ne se relèvera pas, je sombrerai aussi, engloutie par tous les mots qui n'auront pas servi

qui n'auront pas sauvé

par les chiffres qui ne compte plus que pour du sable

l'homme devient poème figé, tétanisé par le gras de la nuit

et s'en est fini de lui de nous

Des heures où l'on mangeait des cerises à même les cerisiers, où l'on caressait des textures douces, l'heure de l'homme devenu poème est un glas, une dernière aube, un dernier souffle

7 / 8

de la nuit comme renaissance avec la peur et l'ignorance, comme les nouveaux-nés avant le doigt de l'ange

de la nuit comme point de départ et d'arrivée

de la nuit jamais comme présent, jamais comme cadeau, obscurcir sa lumière, se taire, on voit rien

NYCpasTALOPE

9 / 10

l'enfant paraît

c'est GRAVE la nuit

jambes écartelées, l'enfant se présente par le siège

On souffre, elle ne peut plus respirer, le passage depuis la nuit aquatique est trop étroit

césarienne, alors,

ça déchire

je pense à des crapauds

Je pense à des crapauds et à des froufroutis, à des rampements sur les feuilles sèches

La nuit de suie lorsque la lune est en panne

Comme un matin fuligineux au pied d’un volcan en rut

Tourne et retourne dans les draps

Rapprochements frôlement de peaux de membres de froid d’odeurs de glacements.

8 nuits sans nuire

anesthésie

Des décors comme on en trouve dans les cauchemars

Endormie devant la télé les ailes du désir ne me font plus d’effet

Parfois on marchait marcherait marchera

Dans la forêt main dans la main

Dans les ruines enfantômées

Le long du canal

Se souvenir de ces nuits sans sommeil où l’on tourne les mots pour les ranger dans sa tête, de ces nuits où l’on ne rêve que d’une chose : dormir !

Nuit grave

Dans la nuit inouïe, mais pas désentendue, mettre bas en chantant

Quantique des quantiques

Avant d’accoucher moi-même, je croyais du verbe croire, 3ème groupe que les enfants ne naissaient que la nuit

Je ne sais pas d’où me venait cette croyance, que j’écrirais volontiers CROILLANCE 

C-R-O-I-L-L-A-N-C-E, tant cette terminaison semble appuyer un ancrage profond dans mon cerveau de papillon.

Pour moi c’était une évidence

Pas sûre d’être née la nuit, moi, même si longtemps ago dans mes fanfaronnades lyriques d’adolescente précocement féministe, j’apostrophai ma mère en lui dédiant un poème qui commençait ainsi :

« En pleine nuit tu m’as donné le jour ! »

On était le 24 décembre, ça tombait bien on n’avait rien prévu pour le réveillon.

Négligeant ma feuille de route, privilégiant la pleine lune, JE, ou bien était-ce ELLE, précipita la fonte des neiges entre mes jambes. 2 heures du matin, la petite valise en carton devant la porte, pleine de layettes amoureusement tricotées, je ne me rappelle plus RIEN du trajet, tout à coup j’étais là à pleurer.

Lorsque je me réveillai d’une nuit glauque, j’étais mère et perdue dans un monde de science-fiction.

J’entendais sur fonds de gargouillis de tuyaux des voix inhumaines parlant d’huîtres et d’escargots, rien sur les feuilles, je ne l’avais pas vue arriver, imaginée plus que sentie la lame du bistouri tranchant la peau de mon ventre, la double peine, la double fente et pas d’enfant sur mon cœur.

La nuit avait duré toute la journée, et les yeux encore myopes de mon bébé s’étaient ouverts dans une chambre obscure, où le monde entier n’était que sténopé.

Je lis à présent que les statistiques donnent raison à mon intuition .

Comme toujours l’explication remonte "à la nuit des temps", pas la nuit des temps de Barjavel, pas la nuit d’étang de Virginia, la nuit des temps de quand tout était bien ordonné, que les prédateurs diurnes et repus prenaient un repos bien mérité protégeant femelles et progéniture de leur appétit vorace.

Les anthropologues de la nuit des temps, savent.

Ils savent tout des cro-magnonnes mignonnes et des chouettes, des manchotes impératrices et des population des pôles, qui elles...

Mais de la nuit des temps à venir, rien. Obscure hantise.

Nous marchions dans la forêt, là-haut, dans la parenthèse, accrochant plus fort nos mains à chaque craquement de brindille.

Nous marchions sur la route longeant l'Urubamba et le joueur de flûte n'avait pas de bonnet péruvien mais des dreadlocks avant-mode

Nous marchions dans la campagne encore endormie fiévreux d'une nuit blanche et tout était blanc, même nous, qui en une nuit avions vieilli de mille ans d'un coup.

A chaque fois je - nous, marchions vers notre destin quotidien.

Quelques lumières de civilisation nous raccrochaient au monde dont nous nous étions extraits, mais si loin, nous liant par un fil incassable à ce décor qu'il nous faudrait réintégrer le jour venu, remettre nos masques diurnes témoignant alors du chemin nuitamment parcouru. Indélébiles traces de ce chemin voulu, sous les étoiles, à mille miles de toute raison raisonnable. Seul importait ce temps de la nuit, la présence furtive des bêtes qui continuaient leur vie sans trop se préoccuper de nous, et la nature bruissante, à l'affût, qui ne nous traitait en intrus que dans la mesure où nous omettions ses codes les transformant alors en embûches.

Je me disais alors qu'il est bon de ne pas tout voir, de ne pas tout savoir. Je me disais qu'être attentive à mes pieds, à la musique de la flûte, au dessin des constellations, aux infinis mystères, aux cris des animaux, au chuchotement des brises, tout cela suffisait amplement.

Et les étoiles de briller davantage, à la proportion du nombre de regards tournés vers elles.

"You know those nights, when you're sleeping, and it's totally dark, and absolutely silent, and you don't dream, and there's only blackness, and this is the reason, it's because on those nights you've gone away. On those nights, you're in someone else's dream, you're busy in someone else's dream.
Some things are just pictures, they're scenes before your eyes. Don't look now, I'm right behind you.
(Laurie Anderson : The ugly with the jewells)