Au son du volcan, ma mère prenait feu. On arrivait trop tard de Tarquinia et les petits chevaux de dés, tombaient de sommeil dans leur box. Une prière fantôme égrenée dans la poussière montait comme un voile vers le penchant du soir, mélancolique, gris, avec des fuselages orangés, les rayons agrippaient les branches comme pour leur faire rendre gorge.
Passé
le crépuscule, ma mère s'apaisait aux fourneaux, délaissant sa machine à coudre.
Le flux et le reflux la troumentaient encore, mais elle était à marée basse et ce qui n'avait pas été compris
resterait un mystère à jamais.
Un
dimanche soir ordinaire.
Le
lendemain, l'arbre sera toujours là, tendu vers le printemps.
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